Cuatrocientos once días.

Lo malo de pasar página es que, casi siempre, la hoja siguiente sigue perteneciendo a la misma historia.
Nos pasamos la vida confundiendo amar con necesitar darle un sentido a la vida.
Si fuera así, llevo toda la vida sin saber qué es la vida, y sin saber vivir. 
Tuve que necesitarte tanto para darme cuenta que nunca ibas a venir. 
Pero es que si ya no vas a aparecer más por aquí significa que todo va a ser un continuo momento equivocado y yo tengo que sobrevivir en el.
Sólo nos queda cerrar los ojos e imaginar que algún día volveremos a ser, re-seremos. 
Porque sino nosotros nunca sabremos qué pasa con el mundo cuando cerramos los ojos al besar, pero tampoco creo que nos importe mucho. 
El motivo es que olvidé decirle al tiempo que no pasara sin nosotros y ya ves. 
Aquí me quedo pasándote de página, quedándome a vivir sin ti.



Cuatrocientas once oportunidades más.